Mc¿qué?

Hoy comí en el 'clásico' de las 'comidas rápidas' McDonald's. Excusa: me quedaba de paso, iría mejor a unos tacos. Elegí, según yo, para ganar tiempo, unos 'Nuggets'. Llegaron tarde, pero me entretuve en otros menesteres. El lugar era bien diferente. Hasta agradable, podría decir. Tienen ahora otro concepto. Es un McDonald's un poco más formal. Al menos así me pareció verlo. Bien. El punto fue que sólo fui por ahorrar tiempo y llegar pronto a la junta con mi equipo de trabajo de Política y Economía. Junta que no existió. No encontré a nadie. ¡Qué horror! A ver cómo lo resuelvo. Este post lo escribo mientras me preparo para mi examen de Comunicación en Sociedad Global. Deséenme éxito. Volveré.

artes plásticas

Están todos invitados a la presente mesa panel.

En ella, hablaremos -cuatro humanistas y yo- de las artes plásticas.

Es una presentación final de Comunicación Oral.
Será el miércoles 15 de noviembre en la UdeM, salón por definir.
Tuve el honor de hacer el póster. Se los muestro.

IGNOMINIA

"No es que la medida me moleste, me parece que se tomó con las patas" -Germán Dehesa, "Muy Mal", El Norte, Lunes 30 de Octubre de 2006.

Acabo de recibir este correo de un amigo de Oaxaca. Lo copio textualmente:

"amigas ,familia, los necesitamos por favor de verdad envien correos y hablen a todos los programas que puedan, para que la PFP no se vaya de oaxaca, para que no nos dejen. Reenvien todos los correos en toda la republica, con amigos familiares, no nos dejen, no les cuesta nada, por favor estamos viviendo una situación muy dificil, muy dura, no tenemos dinero, no podemos trabajar, (necesitamos trabajar) ya no estan enviando nada a oaxaca, ni vívires, ni nada, porque los vandalos estos los asaltan, saquean, queman... por favor no nos dejen, envien correos apoyando esto y pidanle a sus amigos que lo envien a radioformula, a televisa, a tv azteca a donde puedan por favor!!!
..gracias"

FELIZ CAMBIO DE HORARIO

Siempre he dicho que "al sueño, hay que respetarlo". Es una regla básica. Dice Dehesa que uno debe estar absolutamente loco para no aprovecharlo. Uno vive mejor, cuando duerme mejor. Y eso todo el mundo lo sabe, no es noticia. Lo que sí es noticia es el cambio de horario, realizado hoy en muchos países del mundo.

Pasé el fin de semana en una casa fuera de Monterrey, descansando. Allí, el día de hoy, pude disfrutar de un sueño extremadamente descansante. Me desperté con el sol, como nunca. Y desayuné, como siempre, contemplando las montañas de mi bella tierra. No sabía, con todo, que hoy se aplicaba cambio de horario, pero no me importó. Armando Catorena, médico adscrito a la Clínica del Sueño, del Instituto Nacional de Enfermedades Respiratorias de México, explicó que el atraso de una hora en los relojes para regresar al horario normal del meridiano de Greenwich, es sólo un pequeño ajuste biológico y recomendó evitar alimentos y bebidas estimulantes, para poder dormir bien esta noche y evitar problemas de sueño a futuro. A mí todo esto me da igual.

pie

ESPEJO

Es viernes 27. 72 senriev sE.
Pronto llega el día de brujas. sajurb ed aíd le agell otnorP.
Máscaras y antifaces cubrirán nuestros rostros. sortsor sortseun nárirbuc secafitna y sarcsáM.

¿De qué te vas a disfrazar? ?razarfsid a sav et éuq eD¿
Yo seré astronauta. atuanortsa éres oY.
Nunca entendí esa tradición. nóicidart ase ídnetne acnuN.
¿Me la cuentas? ?satnec al eM¿

El faro, su guarda y la locura (parte tercera)

-Cierta inquisición interna sacudía la cabeza del buen chico Joel. Era claro. Desde temprana edad hacía fibras preguntas a los guardas del orfanato: ¿cómo puede una persona entregar su vida para salvar la ajena?, decía, ¿cómo es que mi madre se aventuró a arriesgar todo por nada? Ahora, cuando cumplía los trece, había convertido toda esa curiosidad en melodía. Componía sus propias piezas por las noches. Tocaba el piano cada que tenía oportunidad; y cuando no, lo palpaba en la mente. Se había convertido, así, sin maestros ni nada, en el mejor pianista a los oídos de la gorda millonaria y de muchos más. Tan perfecto era, que se rumoreaba: hasta el aire baila al son de su melodía. ¡Me lo llevo! gritó la señora, como si estuviera en un mercado o en una subasta. Pero señora, ¿qué hará con él allá?, ¿quién lo educará?, decían los profesores. A este chico no le hace falta nada más que un piano. ¡Me lo llevo! He dicho. Y se fue. Sin más expectativas, notificaron a Joel de su partida: vivirás ahora con ‘la señora’. Te irá allá mucho mejor. Yo no quiero ir, respondió el adolescente. No tienes opción. Esta misma noche, ‘la señora’ mandará un chofer por ti, así que, estate listo.

-No puede ser, ¡qué horror! No me digas que sí se fue.

-La vida es más rica. Por supuesto que no iba a ceder así de fácil.

-Y ¿qué pasó?

(continuará)

sin muros fronterizos

El cielo de Monterrey miró, hoy por la mañana, un fenómeno especial. Todos aquellos madrugadores que nos levantamos temprano, pudimos divisar, junto con la salida del sol, el paso de miles de mariposas monarcas migrantes. La 'popular' mariposa monarca es especialmente conocida por su larga y masiva migración anual. De agosto a octubre observamos la migración al sur y en primavera al norte. Ellas sí son libres de cruzar fronteras y, cuando lo hacen, enbellecen nuestros cielos. Lo más impresionante es que las mariposas duran menos que sus viajes. Es decir, estos viajes exceden en tiempo al de la vida de cualquier mariposa. Es curioso que siempre llegan y vuelven, como si, con inteligencia humana o supernatural, ya supieran a dónde ir.

lo bueno de tener un blogg

Pienso:

Un blog tiene muchas ventajas.

Contrastaba nuestro 'puesto' con el de los editorialistas. Ellos, según parece, tienen que escribir cierto número de palabras, para cierto día, en cierto formato, siguiendo ciertos patrones, determinadas reglas, estilos específicos...

Destaco así una muy importante conveniencia de ser 'bloger': el factor "libertad". Es decir, se 'siente' bien escribir lo que uno quiere, cuando uno quiere, cuanto uno quiere, como uno quiere, donde uno quiere y a la hora que uno quiere.

Conclusión de "El lazarillo de la central"

(leer antes "El lazarillo de la central")

Quiero aclarar, ya continúo, que el término "central" es incorrecto. Hoy, junto a la loca de los lunes, descubrí el modo acertado de llamarle al lugar: "la terminal". Así las cosas, la historia presente debería llamarse: Conclusión de "El lazarillo de la terminal". Me disculpo. Creo que se entiende.

Continúo...

Para todo esto yo estaba perplejo: me parecía haber regresado en el tiempo; estaba como 100 años atrás. Todo eso pasaba por mi cabeza mientras esperaba el camión de salida. Ellos -el ciego y el lazarillo-, a mi lado, seguían conversando. Los interrumpí sin más: "¿tienes la hora?" -pregunté con cierta curiosidad, como ansiando comenzar un diálogo. El niño respondió: "no traigo reloj, perdone usted", y volvió con el anciano padre. Justo en ese momento me percaté que estaba al frente mío el camión correspondiente a la universidad. Y me fui.

La historia es verídica. Aún no resuelvo la razón de tanta sorpresa, entiendo que es el "simple-acontecer-diario" que queda fuera de la burbuja y de la rutina diaria de un común universitario.

atentado pedagógico universitario

Quiero revelar un atentado contra mi persona.

Bien. Situémonos: clase de Periodismo Mundial; 12:00pm.; las maestra no va, manda a su asistente; comenzamos un examen de actualización noticiosa que termina pronto; empieza la clase; El Excelsior y su historia.

Ahora mi cabeza: 1100111001001 0100 1111 000111 00011100111000111000111

Okey traduzco: "¡tengo qué salir de clase!, ¡debo registrarme antes de la 1.00 en radio!, ¡voy a salir!".

Y salí de clase.

***Antes debí explicar que la universidad en la que estudio, mi universidad, tiene fama de "prepota" (es decir, una preparatoria grandota; es decir, no puede uno salir de un salón así nada más).

Cuando regresé, ya disque-frustradamente-resuelta la situación "importante", me topé con una asistente enojada. Me miró, pensó por tres segundos, y me dijo: "¿no sabes que no puedes salir del salón?", a lo que yo respondí, como por instinto y con pruebas físicas: "me fui a sonar la nariz, tengo gripa". Ella, sin escuchar, dijo autoritariamente: "¡PLANAS! 50 veces: NO DEBO SALIR DEL SALÓN SIN PERMISO".

Mi cabeza: ¿Planas? Está bromeando, no puede ser.

Ella: ¡¿Y bien?! Es en serio.

La compañera de al lado: Me encanta hacer planas, yo te las hago.

Yo: Bien. Algo de provecho qué hacer en clase.

Y las hice.

Hoy, la maestra, que llevaba mis planas en mano, me explicó todo. El día anterior al del percance, habían tenido una conferencia de pedagogía. Allí les habían hablado (sí en la UDEM) de educación diferenciada, y de cómo los hombres sólo aprendemos por castigos de ese tipo. Nos reímos juntos y luego pasamos a otras temáticas más interesantes.

Me llegó la hora de comer.

PROVECHO.

El faro, su guarda y la locura (parte segunda)

-Cierra la ventana, ¿no? Hace frío.

-Buena idea. Me estoy congelando.

-¿Quieres un cigarro?

-No, gracias, así estoy bien.

-Bueno, pues empieza; ¡cuéntame su parte!

-Tuvo suerte. Nació un primero de enero. El año, no lo recuerdo. El asunto es que, al nacer, la madre tuvo que ofrecer su propia vida para salvar la de su hijo. Tú sabes, le tocó una de esas ocasiones en donde todo se complica. La señora pudo decir antes de morir: se llamará Joel. Su padre había muerto meses atrás en un cruel accidente del que no sabemos más.

-¿Qué fue de Joel?

-No comas ansias. Creció en un orfanato, como era de esperar. El lugar estaba financiado por una señora millonaria y viuda, lo típico; gorda y malhumorada, quizás. La señora acudía personalmente a los cumpleaños de los niños del orfanato; les daba algún presente y luego se marchaba. No fue así en una ocasión. Joel era un niño pequeño, siempre más bajo que los demás. Su negro cabello perturbaba y sus grandes ojos centelleaban desconsuelo. Cuando Joel cumplió 13, ella se quedó más tiempo que lo usual. A lo largo del festejo, la señora no le quitó un ojo de encima. Se sorprendió, sobretodo, cuando el niño se sentó frente al viejo piano de cola y, con gran naturalidad, comenzó a tocar. “¡Es impresionante!” decía ella en su interior; “¿Cómo puede salir algo así de aquí?”. Terminó todo tarde. Ella se acercó y preguntó al director: "y...¿quién es ese niño?, ¡cuénteme su historia!”

(continuará)

El faro, su guarda y la locura

-Silencio, ¿no te gusta?
-Pues... así como que gustarme no, ¿por qué la pregunta?
-Fui al manicomio ayer por la tarde. Tenía que hacer un trabajo de psicología. Allí me encontré con Joel, ¿te acuerdas?, el famoso guardafaros, el del escándalo, apareció en todos los periódicos y luego nunca se supo más de él.
-¿De qué hablas?
-¿No sabes?
-No, la verdad es que no suelo leer el periódico.
-Mal asunto. Pues bien, el guardafaros al que me refiero, Joel, vivió desde niño en un faro. Allí, él y el silencio convivían día con día. Hasta que, de pronto, el silencio desapareció.
-Y luego...
-¿Qué versión quieres, la de los médicos o la suya?
-Ahm... ¿qué versión se supone que debo pedir?
-¡Qué mal!, bien, te voy a contar la suya, es más interesante.
-Adelante.

(ESTA HISTORIA TAMBIÉN CONTINUARÁ)

el lazarillo de la central

No eran rombos y cuadros sino rayas. Azul y rojo en una playerita talla 12, de un niño que apenas tenía 10. Era él lazarillo, un lazarillo auténtico, en la central de autobuses en San Pedro (centro).

Recorro todos los días la ruta 130. No la recorro toda: voy gran parte de Vasconcelos hasta llegar a la central, y de ahí a la Universidad (la UDEM). Cada día me topo con una nueva sorpresa: que si no sirve el clima; que si el chofer viene de mal humor; que si el asiento donde te sentaste estaba mojado; que si olía mal; que si la gorda de a tu lado no se bañó; que si el mp3 del "compa" de atrás está demasiado alto; que si una discusión; que si la chica de al frente cumple años; que si el pastel; que si una botella de pepsi va rodando por el suelo (¡cada quien en su lugar!); que si el viejo que va dormido a tu lado va a derramar un poco de saliva sobre ti; que si sigo no me vas a leer otra vez.

Bien. Pues estaban así las cosas un día común y corriente cuando, al llegar a la central "algo" soprendió mi vista: era un lazarillo. ¡Un lazarillo!- grité, de hecho, en mi interior. Y en mi interior se quedó la exclamación. Nunca había mirado, es por eso que lo escribo, un lazarillo humano. Es decir, sí; sí había visto ciegos con bastones, ciegos con perros, pero ciegos acompañados por un niño…

Este ciego iba contando una historia –al menos así lo imaginé-, la historia de un amorío que tuvo él mismo –o al menos así lo imaginó- con la madre del lazarillo; amor por el cual, el niño había sido engendrado. El niño sonreía de cuando en cuando, dando instrucciones al papá ciego que lo cogía del hombro. Caminaban ambos con cuidado. Así llegaron a mi lado. Yo me les quedé mirando. (Esta historia continuará).

la cabeza del otro Moro

Margarita, Isabel, Cecilia y Juan son los hijos de otro Moro: Tomás Moro.

Momento, no dejes de leer, yo sé que es un tema aburrido pero intenta culturizarte un poco, vale la pena. Además, este es el primer tema del que escribo por petición pública. No te voy a hacer largo el cuento, el punto es el siguiente: remontémonos a la Gran Bretaña de Enrique VIII. Éste, rey de Inglaterra y señor de Irlanda, quiere divorciarse de Catalina de Aragón. Es entonces cuando nos encontramos con Moro que, como Canciller, no puede aprobar (no porque no le sea permitido, sino por sus propios pantalones) tal separación (recordemos que Enrique VIII pidió al Papa la concesión del divorcio, y la negación de éste, la plasmó mediante la ruptura con la Iglesia Católica). El rey insistía en la aprobación oficial de la Iglesia por una razón muy sencilla: silenciar sus “travesuras”, de las que ya deambulaban murmuraciones. El divorcio borraría toda mancha en él; tranquilizaría su conciencia y acabaría con los rumores.

Moro negó aceptar, continua y tajantemente, cualquier deseo del rey; negativa que (es predecible) causó cierto odio por parte del rey hacia el canciller, quien acabó encarcelado en la Torre de Londres por no reconocer a Enrique, como suprema cabeza de la “Iglesia de Inglaterra”.

Para acabar pronto, el rey, profundamente encolerizado, mandó juzgar a Moro, en una ceremonia en que lo condenaron a muerte por alta traición. El 6 de julio de 1535, fue decapitado. Antes de morir pidió irónicamente a su verdugo que no le cortara la barba. Algunos años después, en 1935 la el Papa Pío XI, canonizó a Moro, por su defensa heroica a la Iglesia.

la cabeza del moro

Tengo una estatuilla de un moro en mi casa. No es el que pongo en la fotografía, ni siquiera se parece. El mío es una figura que lleva un hábito blanco, como una especie de manto que cubre todo el cuerpo. Es todo de cerámica; y todo, con excepción de la cara y las manos, es blanco. La cara y las manos son oscuras (u obscuras, como quieras). De hecho la cara y las manos están hechas (fabricadas, creadas) en otro material que no es cerámica.

La cosa es que, presisamente por ser de otro material, una vez esa cara se desprendió. Y quedó el monje decapitado. Es gracioso porque se mira todo el hábito con capucha puesta y no hay cara, no tiene rostro.

Es así que un día comenzamos a jugar, mis hermanos y yo, con la cabeza del moro. Nos la pasabamos de mano en mano y hasta jugamos "papa caliente" con él. Sí, fue divertido; y no, no menciono esto por un escondido racismo o por alguna tendencia oculta. Bien pudo ser la cabeza de un gringo, de un chino o de un tailandés. El punto es que siempre será entretenido y siempre recordaré, que tuve entre mis manos la cabeza de un moro.

tentación momentánea

La mayoría de los bloggeros de hoy en día, saben que, desde hace algunas semanas (incluso pueden ser meses) blogger ofrece, en versión beta, nuevas opciones para nosotros usuarios.

Estuve tentado a cambiar el diseño del 'template' original de post-pluma, es decir, de plataforma. De hecho lo hice por unos minutos: cambié a una versión más limpia. No me gustó.

¡No me gustó! Me parece que post-pluma tiene ya un diseño específico al que ya estamos acostumbrados: ¿¡para qué cambiarlos!?

Sí aproveché, por otro lado, algunas otras opciones. Una que será muy útil es la barra de archivos antiguos, que ahora funciona con jerarquías: ahora es más fácil remitirte a premoniciones pasadas.

Bienvenido al nuevo post-pluma, espero que te diviertas.

axtla en diciembre?

lo viii.... no, no lo vi!

Tiempo ha que no escribo.
Post's que terminan siendo polls no valen.
¿Qué te cuento?
Que ahora me acusan de loco. Sí. Dicen que estoy chiflado (no en el sentido regio, sino en el chilango).
Venga, ¿tú lo crees?
El acontecimiento que lleva a algunos a pensarlo es el siguiente.
Día: Miércoles 11 de octubre de 2006, 7.00am.
Estoy apenas despierto. No entiendo a quienes afirman que "al que madruga, Dios lo ayuda". A mí, nunca me ha convencido del todo tal frase. En tal situación, me decido a hacer algo de provecho: leer. Saco un libro de su repisa, lo abro cuidadosamente y ...!%#$!#$... un animal recorre velozmente la página, se desliza hacia la portada, da un pequeño brinco y ..$&#%&"#$.. desaparece; ya no lo veo. Lo miro, luego, de nuevo. Casi está en el suelo; lo aplasto con la cubierta del lirbo pero .!#%!$%. nada, no hay nada. Ningún rastro del animal. Continúo leyendo. Ahora estoy alerta, sé que el animal aparecerá de nuevo hasta no cerciorarme de su muerte. Entonces tomo otro libro del cual vuelve a salir tal insecto. Éste, más coyón, brinca a la primera y vuelve a desaparecer. Así. Del todo a la nada. De estar a no estar. No sé si se trataba del mismo, pero al menos compartían la especie y, lo que sucedió, que fue veridico, no lo pudo realizar un ser terrenal.
Terminando la experiencia, un poco sorprendido de la eventualidad, conté lo sucedido tal y como te lo escribo a ti.
La gente pensó inmediatamente en anacondas, serpientes, cucarachas y hasta sombras de fantasmas.
Era un simple mosco.
¿O no era nada?
-¡Estás loco!, ¡eso es lo que pasa!
Quizá si lo esté. Sólo quizá.
Quizá sea el café.

qué hace más daño?

Me pregunto qué hace más daño: ¿la coca o el café?

regiorgullo

Como sabes, nuestra ciudad va a ser sede de un gran evento.
Checa la página http://www.monterreyforum2007.org/

4 años

Hace 4 años, esta plaza estaba llena.
Estaba llena de personas, como yo, que nos reuníamos para formar parte de un gran acontecimiento.
Lo celebramos hoy.
¿Te acuerdas?

tu blog y mi blog

BREVE HISTORIA ACERCA DE LOS BLOGS,
con información de Wikipedia, la enciclopédia libre.

El blog moderno es una evolución de los diarios online donde la gente escribía sobre su vida personal.

Justin Hall, quien escribió durante once años desde 1994 su blog personal, mientras era estudiante de la Universidad de Swarthmore, es reconocido generalmente como uno de los primeros bloggers.

Había también otras formas de publicaciones on-line que no mencionaremos, no por menos importantes sino porque no nos interesa.

Los primeros blogs eran simplemente componentes actualizados de sitios web comunes. Sin embargo, la evolución de las herramientas que facilitaban la producción y mantenimiento de artículos web publicados y ordenados de forma cronológica hizo que el proceso de publicación pudiera dirigirse hacia muchas más personas, y no necesariamente con conocimientos técnicos.

El término "weblog" fue acuñado por Jorn Barger el 17 de diciembre de 1997. La forma corta, "blog", fue acuñada por Peter Merholz, quien dividió la palabra weblog en la frase we blog en la barra lateral de su blog Peterme.com en abril o mayo de 1999. Rápidamente fue adoptado tanto como nombre y verbo (asumiendo "bloguear" como "editar el weblog de alguien o añadir un mensaje en el weblog de alguien").

Tras un comienzo lento, los blogs ganaron popularidad rápidamente. Los primeros blogs estadounidenses populares aparecieron en 2001.

Las escuelas de periodismo comenzaron a investigar el fenómeno de los blogs y establecer diferencias entre el periodismo y el blogging.

El año 2005, se escogió la fecha del 31 de agosto, para celebrar en toda la red, el llamado "día internacional del Blog".

un post-it

Maestra:
Hola, ¿cómo está?

Estuve en su oficina hoy para
lo del examen que habíamos quedado;
dejé un post-it, no sé si lo vió.

Espero podamos ponernos de
acuerdo para que lo presente después.

Muchas gracias,
Oscar

ellos ya tenían premoniciones

Navegaba por internet y encontré esto:

y luego hoy salió a la venta esto otro:

premonición

Premonición, según la Real Academia Española (RAE) es un presentimiento, un prejuicio.
Y ¿se puede presentir? o, más bien, ¿qué significa presentir?
Presentir significa tener una sensación antes de que la misma suceda en realidad; intuir; adivinar algo.
¿Te acuerdas porqué te dije que este espacio se llamaba así?

otinifni

Leí, hace menos de cinco segundos, mi -no sé qué tan mío siga siendo- primer post -bien, siento mucho que tengas que leerte todos estos comentarios entreparéntesicados pero son necesarios para una lectura más comprensible aunque no más agradable-.
Decía -ese primer post al que me refiero- que yo publicaría algún día -éste quizás- todos los posts que alguna vez publiqué en un blogg distinto al que ahora lees -llamado premoniciones-.
Ahora no recuerdo ni el nombre de ese blogg, ni de los artículos mismos, ni del lugar en donde los pude haber guardado...
Con lo cual, no los esperes más -bien, no hay problema, sé que poco lo hacías-.
Saludos.

infinito

uno.
dos.
tres.
cuatro.
cinco.
seis.

Corren los segundos y yo, detrás del infinito teclado de mi computadora (ordenador), no puedo aún resolver qué es lo que debo escoger.

Me refiero a mi examen de mañana: comunicación oral.

¿Qué escojo?

El mes pasado hablé, sin un centésimo de éxito, sobre la libertad (como bien creo que mencioné en este mismo espacio); pero, ¿qué debo hacer ahora?, ¿de qué hablar cuando mis propios compañeros han puesto el listón bastante alto?

Debo aceptar que la clase pasada salí del salón bastante perplejo. Han pasado apenas unas semanas desde que empezamos a tomar la materia y ya todos han -no sé si me deba incluir- mejorado de una manera impresionante. Los variados tratados casi conmoverían a cualquiera. Hasta el duro corazón de la maestra se tambalea cada que alguno define, describe, compara o clasifica un tema específico. Lo que sí es que nos ha prohibido -la maestra misma- hablar de amor, amistad o cualquier otro tema 'cursi'. La clase pasada lo aclaró.

Y aclaró también -me gustó la idea- que tengo -se dirigía a mí especialmente- que acudir a museos con más frecuencia, "te hace -dijo ella- muy bien".

Bien, aún no decido de qué hablar... se aceptan sugerencias.